Hoy, una de esas fechas que sin buscarlo quedan impresas a fuego, pensaba en estas cosas de la vida. También pensaba en como el ratio de felicidad -y de pasta, aunque no estén relacionados en este caso- por hora trabajada ha crecido en el último año. Me ha dado también que pensar la notoria realización profesional actual, ya sea en un proyecto gigante o uno modesto. Y más, más que he pensado.

Aunque en circunstancias muy diferentes a las suyas, parafraseando a una de mis musas, desde aquí, brindo por que este año se convierta en otros dos y en varios más. Y animo a todos los que se sientan oprimidos por sus condiciones laborales a que no las acepten y amplien sus miras hacia otras metas profesionales. Vale la pena.

Tom: Dime tú adónde ir, Harry. Estoy abierto a cualquier sugerencia.
Nathan: Un lugar donde vivir como uno quiera. De eso es de lo que estamos hablando, ¿no? Una nueva versión de ‘El Edén imaginario’. Pero para eso tienes que estar dispuesto a renunciar a la sociedad. Eso es lo que me dijiste. Ya hace mucho tiempo, pero creo que empleaste la palabra coraje. ¿Tienes coraje, Tom? ¿Tiene alguno de nosotros el coraje necesario para eso?
Tom: Todavía te acuerdas de ese trabajo mío de la universidad, ¿eh?
Nathan: Me causó gran impresión.
Tom: Por entonces no era más que un pipiolo, aún no me había licenciado. No sabría mucho, pero seguramente era más listo que ahora.
Harry: ¿A qué nos estamos refiriendo?
Nathan: Al refugio interior, Harry. Al lugar adonde acude la gente cuando ya no puede vivir en el mundo real.
Harry: Ah, yo tuve uno. Como to el mundo, supongo.
Tom: No necesariamente. Hace falta una buena imaginación, ¿y cuánta gente puede presumir de eso?
Harry: Ahora lo recuerdo todo. El Hotel Existencia. No tenía más de diez años, pero aún recuerdo el momento exacto en que me vino la idea a la cabeza, el preciso instante en que se me ocurrió ese nombre. Era un domingo por la tarde, durante la guerra. Tenía la radio puesta, y estaba sentado en el salón de casa, en Buffalo, con un ejemplar de la revista Life, mirando fotografías de las tropas estadounidenses en Francia. Nunca había estado en un hotel, pero como había visto muchos por fuera cuando mi madre me llevaba al centro sabía que eran sitios especiales, fortalezas que protegían de la miseria y las mezquindades de la vida cotidiana. Me encantaban los hombres de uniforme azul que estaban frente al Remington Arms. Adoraba el brillo de la molduras de las puertas giratorias del Excelsior. Me atraía la inmensa araña que colgaba en el vestíbulo del Ritz. La única función de un hotel era ofrecer comodidades y bienestar a la gente, que nada más firmar el registro y subir a la habitación podía tener todo lo que quisiera con sólo pedirlo. Un hotel representaba la promesa de un mundo mejor; más que un edificio, era una oportunidad, la ocasión de vivir dentro de los propios sueños.
Nathan: Eso explica lo del hotel. Pero ¿de donde sacaste la palabra existencia?
Harry: La oí por la radio aquel domingo por la tarde. No estaba escuchando el programa con mucha atención, pero el locutor hablaba de la existencia humana, y me gustaron esos términos. La leyes de la existencia, decía la voz, y los peligros que debemos afrontar a lo largo de nuestra existencia. Esa palabra era más larga que vida. Abarcaba la vida de todos los individuos en conjunto, y aunque tú vivieras en buffalo, en el estado de Nueva York, y nunca te hubieras alejado más de quince kilómetros de casa, también formabas parte de ese enigma. No importaba que llevaras una vida insignificante. Lo que te pasaba era tan importante como lo que le ocurría a cualquier otro.

No ha sido una decisión trivial. Aunque planificada desde antes incluso de instalarme en la capital -un año en Madrid; lo máximo dos… lo necesario para desconectar, recuperar tiempo y esperar a una oportunidad apetecible na terriña-, el último mes ha sido espectacular. Hubo días que podría señalar en el calendario donde aquello que cubría la península no era una borrasca, no; era mi ego descontrolado y masajeado por las ofertas -un puñado, no crean- que le estaban llegando. Sanísimo para la autoestima; una putada para el sentido común.

Al cerrar este capítulo profesional pondré también fin a mi estancia en Capital City, donde en primera persona he podido constatar algunas de sus bondades, pero sobre todo sus muchos inconvenientes, al menos para aquellos cuyo objetivo último es lo que comunmente se conoce como ‘vivir bien’. Me vuelvo a Coruñita para empezar una nueva aventura y probar otra faceta profesional que últimamente me estaba apeteciendo.

¡Pero no todo son alegrías! Si al dejar la Universidad me iba con el corazoncito hecho un grumo por dejar atrás a personitas con las que había compartido tantos y tan buenos años -y una vidorra, para qué mentir-, esta vez, sin haber transcurrido tiempo suficiente para que la cosa emocional cuaje como para llegar a hacer pupa, lo que me arruga el corazón es abandonar a un equipo de auténticas rockstars como pocos debe de haber en Europa, y que en menos de un año me han proporcionado de más plenitud profesional de la que nunca he tenido antes. Nada malo puedo decir de ellos; solo maldecir mi culo inquieto.

Me voy con la espinita clavada de no poder ser parte de los proyectos que hay en el horno para el 2010, ¡pero no se puede tener todo! Así que, como si esto fuera la tele y yo fuera una celebrity, desde aqui les deseo toda la suerte y éxito del mundo! :)

‘La Guerra de las Salamandras’ es la novela más conocida del checo Karel Čapek, contemporaneo y compatriota de Kafka, al parecer, junto con el Sr. Kafka, uno de los mejores autores checos del siglo XX, y a la vista de esta novela, un cachondo mental que en su momento consiguió no caer nada simpático a la Gestapo. Como curiosidad, además el Sr. Čapek y su hermano, son quienes en su momento acuñaron el término ‘robot’.

‘La Guerra de las Salamandras’ es una distopía, pero de aires diferentes a las más conocidas que hasta ahora había leído. Escrita en el previo a la Segunda Guerra Mundial, toda la novela es una parodia de la sociedad capitalista, el fascismo y la explotación laboral -sí, esto lo he copiado de la contraportada-. Es la narración de una apocalipsis absurda en la que cada capítulo profundiza en las diferentes vertientes de la estupidez humana. En fin, ahí queda la contraportada para los interesados,

Un capitán descubre una especie de salamandras inteligentes en la costa de Sumatra. Les enseña a hablar y con el tiempo se convierten en mano de obra barata para los empresarios de Occidente… Pero llega un momento en que ya no están dispuestas a aceptar esta situación y reclaman el lugar que creen que les corresponde dentro de la escala evolutiva. Escrita en 1936, esta sátira ironiza sobre el capitalismo sin escrúpulos, la explotación laboral, la carrera armamentística y el fascismo.

Al fin he visto 2046. Años llevaba arrinconada esperando su momento, que ha sido hoy. Para todos aquellos a los que tanto he dado la chapa con Hierro 3, pues es algo por el estilo, un poema hecho película, hermoso y con una banda sonora maravillosa. Para todos los demás, no sé a qué estarán esperando para verlas.

Él era escritor. Creía escribir sobre el futuro, pero en realidad era el pasado. En su novela, un misterioso tren salía de cuando en cuando con dirección al año 2046. Todos los que subían a él lo hacían con el mismo propósito: recobrar los recuerdos perdidos. Se decía que en 2046 nada cambiaba. Nadie sabía a ciencia cierta si eso era verdad, porque ninguno de los que viajaron regresó jamás. Con una excepción. Él estuvo allí. Se marchó voluntariamente. Quería cambiar.

Próximamente me haré con una copia original en DVD, así que a irse preparando todos para verla. Para ir abriendo boca, un vídeo que combina cortes de la pelicula con el tema principal de su banda sonora.

Arial, Times New Roman, Courier New, Bernarda… arf!

Let me go home
I’m just too far from where you are
I wanna come home

– Michael Bublé, ‘Home’. ‘It’s time’ (2005)

Después de tanto Murakami tenía ganas una distopía al estilo ‘Un mundo feliz’ o ‘1984′. Rebuscando y preguntando he acabado por leer ‘Fahrenheit 451′ -al parecer, una referencia a la temperatura a la que el papel de los libros se quema-, de Ray Bradbury. La contraportada da una idea aceptable de lo que dentro de la novela se puede encontrar,

Fahrenheit 451 cuenta la historia de un sombrío y horroroso futuro. Montag, el protagonista, pertenece a una extraña brigada de bomberos cuya misión, paradójicamente, no es la de sofocar incendios sino la de provocarlos para quemar libros. Porque en el país de Montag está terminantemente prohibido leer. Porque leer obliga a pensar, y en el país de Montag está prohibido pensar. Porque leer impide ser ingenuamente feliz, y en país de Montag hay que ser feliz a la fuerza…

Puede que sea porque tanto ‘Un mundo feliz’ como ‘1984′ las leí hace ya muchos años, pero ‘Fahrenheit 451′, aun gustándome, me ha dejado más indiferente que las anteriores. A ratos incluso ha sido algo pesada de leer/seguir, tal vez por la traducción, tal vez por el modo de escribir del Sr. Bradbury. Sea como fuere, quería una distopía y es lo que he tenido, encima, con secuela cinematográfica de François Truffaut -cine francés de 1966; habrá que buscar el momento para que no se indigeste-. Con todo es recomendable. Sobre todo el desenlace en el último tercio del libro. Bonito, bonito.

[El Capitán Beatty dirigiéndose a Montag] – Aquí o allí, es fatal que ocurra. ¿Clarisse McClellan? Tenemos ficha de toda su familia. Les hemos vigilado cuidadosamente. La herencia y el medio ambiente hogareño puede deshacer mucho de lo que se inculca en el colegio. Por eso hemos ido bajando, año tras año, la edad de ingresar en el parvulario, hasta que, ahora, casi arrancamos a los pequeños de la cuna. Tuvimos varias falsas alarmas con los McClellan, cuando vivían en Chicago. Nunca les encontramos un libro. El tío tiene un historial confuso, es antisocial. ¿La muchacha? Es una bomba de relojería. La familía había estado influyendo en su subsconsciente, estoy seguro, por lo que pude ver en su historial escolar. Ella no quería saber cómo se hacía algo sino por qué. Esto puede resultar embarazoso. Se pregunta el porqué de una serie de cosasy se termina sitiéndose muy desdichado. Lo mejor que podría pasarle a la pobre chica es morirse.

- [Montag] Sí, morirse.

Antes de que acabe el 2009 tocará otra novela por el estilo: ‘La guerra de las salamandras’ de Karel Čapek, ‘Nunca me abandones’ de Kazuo Ishiguro, ‘El talón de hierro’ de Jack London, ‘La máquina del tiempo’ de H. G. Wells, ‘Nosotros’ de Evgeny Zamiatin, ‘El señor de las moscas’ de William Golding… ¿Añado algo más a la lista de posibles?

En el lodazal ha aparecido un diamante: en general Misia, y en particular su álbum ‘Fado’, de 1993, nada menos. Hace un fado raruno esta señora. Para muestras, las versiones del clásico ‘As time goes by’, interpretado en inglés, y del ‘De alguna manera’ de Aute, interpretado en castellano (de ambos hay cortes aquí). Al parecer no le gusta traducir las letras, con el consiguiente y llamativo resultado. Después leí esta entrevista de cuando su último disco, y efectivamente, encaja lo escuchado con sus declaraciones. Merece la pena.